Frío. La lluvia impiadosa que calaba la ropa hasta los huesos, atemperada apenas por la capa impermeable que dejaba al aire las rodillas. Una bruma envolvente rodeada de misterio, el sobretodo heredado de quien sabe que pariente, la estufa a kerosene con olor a kerosene, el patio cerrado por un toldo de loneta, el plato de polenta con queso derretido, las sombras tempranas de la noche en plena tarde, el guardapolvo blanco, el beso de mi madre al despertarme, mi cuerpo amarrado a las frazadas negándose a abandonar el lecho, las pastas amasadas los domingos, la leche con un poco de café y los panes untados con manteca, la pizza de los viernes, el invierno…
Este texto forma parte de la serie “Reflexiones sin flexiones”.
Y si quieren escuchar Confesiones de invierno, por Sui Generis, hagan click en el siguiente video:
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